Dove? Dove sono gli specchi infranti e l’acido da bere ogni sera per crollare, dove? Dove sta giustizia puttana di un mondo che trema? Dove sono gli avvocati partiti andati fuggiti? Dov’è la miserabile speranza che mi si arrampica nelle occhiaie e tira fino a scorticarmi il volto?

Dove. Sta. La mia. Primavera. 
DOVE?

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